SABADO LITERARIO DE MERCEDES.El lugar donde escribo...

El lugar donde escribo, pinto, juego, hago confidencias, medito, todo lo suelo hacer en mi terraza.

Allí rodeada de plantas, de libros, de fotos, tengo un bote lleno de boligrafos que espera pacientemente que me decida a usar alguno y que empiece a escribir todas esas historias y recuerdos que se agolpan en mi cabeza, y otro bote de pinceles espera que me levante un dia inspirada para pintar algun nuevo lienzo.

Trepando por la fachada ha llegado hasta la barandilla, un enorme y frondoso jazmin, que perfuma el ambiente. Su tallo se ha ido trenzando entre las rejas y ya solo se ven sus hojitas verdes salpicadas de florecitas blancas.De dia me gusta contemplarlo, de noche oler su aroma tan dulce que huele a verano.

Hay otro aroma que solo se puede disfrutar en primavera, el olor a azahar que se desprende de todos los campos de naranjas que hay alrededor.

Si miro por la ventana hacia dentro, en las paredes veo mis cuadros, mis pequeñas obras de arte, que aunque no tengan el valor de un Picasso, tienen mis pinceladas, mis colores, algo de mi tiempo y todo mi entusiasmo.
Una mesa de madera calida me invita a sentarme y a confesarme sin tapujos con el papel, a decirle cosas que no le digo a nadie por pudor, por vergüenza, porque todos tenemos algo muy intimo y secreto que no contamos a nadie, porque consideramos que eso es solo nuestro y de nadie más.
Y me gusta imaginar que eso que me guardo para mí, me diferencia de los demas.

Abajo en el jardin, hay muchas palmeras, hibiscus, buganvillas,flores de colores y un cesped verde que invita a tumbarte, a leer,a tomar el sol o cuando hace calor a darte un baño en la piscina.

Si levanto la vista, veo el cielo azul sin una nube con esa luz del Mediterraneo que lo inunda todo y enfrente esta el mar, de un azul precioso ,salpicado de manchitas blancas que son algunos veleros que han salido a navegar aprovechando los ultimos dias veraniegos de este otoño tan atipico.
Hay un silencio que solo se atreve a romper el trino de una gaviota que revolotea por la orilla, buscando algo que comer.
La suave brisa me acaricia la cara y mueve mis rizos, casi al compas de las olas.

De repente, abro los ojos, cojo un boligrafo y mis manos empiezan a escribir sin descanso, de carrerilla, sin dudas.
Y cuando leo lo que he escrito de tirón, fiel a mi memoria, me riño y me impongo el castigo de destruirlo para que nadie lo lea y continue siendo mi secreto...